Warnungen

Auf dem Hinweg Warnungen. Bäume knarzen. Die Blindschleiche am Weg züngelt. Ich verstehe nicht. Noch halten die Riemen der Sandalen mich am Boden. Mein Weg durch den Wald ist wie ein Band. Die Äste der Buchen schwingen im Wind. Ihre Blätter rascheln mir zu, mich zu lösen. Wurzeln klammern sich an Mutter Erde, dann wage ich es, mit dem Mut der Zweifelnden, und berühre mit nackten Sohlen den Strand. Die erste sich überschlagende Welle trägt mich fort.

abends am See

abends am See am Ufer

an der Hand Fingerkuppen atmen mit der Rinde der Kastanie ein und aus

alle, dann auch die Stirn

Sehnsucht galoppiert auf den hellen Hof des Monds

das Echo pflanzt sich fort an den Kraterwänden, ins All und weiter

achtungsvolle Verneigung vor den Kieseln, die ihre Muster im Dunkel verbergen

Dank an die Lichtgaben der Glühwürmchen im Schattenreich des Waldes

Angst vor der Ambosswolke am orangefarbenen Westhimmel

das letzte Mal

abends am See

©barbara biegel2017

unter zwischen über bäumen

Ich sitze am alten Krankenhausgelände der Stadt.

Seit langer Zeit gruppieren sich Gebäude um einen Platz, den man als kleinen Park angelegt hat. Alte Linden, Kastanien mit riesigem Stammdurchmesser, elegante Schnurbäume, behängt mit langen Schoten, ein Tulpenbaum und ein relativ frisch gepflanzter Ginkgo sowie einige Obstbäume verteilen sich um weiße Metallbänke. Generationen junger Mütter haben hier gesessen, wann immer es möglich war, den geregelten Zeiten des Frauenklinikalltags zu entfliehen. Ein dunkelhäutiger Student kommt aus dem langgestreckten Flachbau und doppelt die Fremdheit, die ich in mir spüre. Blattwerk spiegelt sich in einer Fensterscheibe zu einer Figur, die mahnend die Hand hebt: Hör auf zu jammern, nimm dir ein Beispiel an den Falken. Laut rufend erheben sie sich und umkreisen ihren Lebensraum. Gib mir, gib mir, schreien die Jungvögel und verfolgen die Mutter, die ihnen zu verstehen gibt, dass Freiheit Arbeit ist. Das Rotschwänzchen hat das längst verstanden. Es lässt sich vom Falkenschatten auf dem Asphalt nicht beeindrucken, wippt kurz mit dem Schwanz und hüpft weiter von Schild zu Bank, zum Boden und wieder in die Höhe, um aufzupicken, was es von oben erspäht hat.

An den mit Säuglingsschreien gesättigten Mauern sind zahlreiche Gedenktafeln berühmter Männer angebracht, die als Kinder ihrer Zeit dazu beitrugen, die Seele vom Körper zu trennen. Von drei Seiten dringt das unaufhörliche Rauschen von Lüftungs- und Kühlungsgebläsen ans Ohr, obwohl Frauen- und Augenklinik seit wenigen Wochen in das neue Uniklinikum am Rand der Stadt umgezogen sind. Ich bin mit den Falken und den Tauben allein hier. Manchmal ertönt der schrille Ruf einer Amsel als Warnung vor dem Jäger. Ab und zu durchfährt ein Auto die Schranke an der Pforte. Die Geriatrie und die Strahlenabteilung sind als einzige noch in den Häusern verblieben.

Die Bäume leiden unter der Trockenheit der letzten Jahre wie meine Seele an der Wüste, auf die sie gestoßen ist. Mit lautem Rascheln lässt eine Linde mir ihren trockenen Ast direkt vor die Füße fallen. Mauersegler machen Flugübungen hoch über mir und treffen sich mit meiner Sehnsucht, die sich wünscht, aufzubrechen. Wolkenberge im Westen, schwüle Gewitterschwere, Grüße aus dem Anderswo.