Es
hat geschneit. Alle streiken und der Wirt ist genervt. Dabei weiß ich genau,
was geschehen muss, damit die Heilige Familie ihre Arbeit wieder aufnimmt. Das
Feuer muss höher flackern. Niemand hat auf das Feuer aufgepasst, es hat sich
zurückgezogen und brennt nur noch auf kleiner Flamme, es wärmt nicht mehr, sein
Leuchten erreicht weder die klammen Hände der Moralapostel und schon gar nicht ihre
Herzen. Niemand hat sich in letzter Zeit um das Feuer gekümmert. Bisher habe
ich es getan. Ich bin Tag für Tag aufgestanden und habe das Feuer gefüttert.
Ich habe Jahr für Jahr Holz für dieses Feuer gesammelt. Es türmt sich zu großen
Haufen hinter der Herberge. Alle konnten sich bisher daran wärmen, Maria und
Josef, die Könige, besonders der dritte, der besonders wärmebedürftig ist, und
die Engel sowieso. Sie brauchen nicht viel. Doch ich habe weder Lust noch
Kraft, das Feuer weiterhin zu hüten. Die Lust ist mir auf den Demos abhanden gekommen,
auf denen mich das Gefühl der Vergeblichkeit heimsucht und sich an mich klammert
wie früher die Hoffnung. Meine Kraft hat sich gleich mit verabschiedet, sie hat
sich im Lauf der Kämpfe, das Thema Tod an die Menschen zu bringen, erschöpft.
Ich streike. Ich will nicht mehr. Soll das Feuer doch ausgehen. Die Heilige
Familie wird sich schon zu helfen wissen, natürlich ziehe ich sie mit hinein in
diese Misere, aber sie hat doch so viele Unterstützer, während ich ganz alleine
bin. Bestimmt kommt jemand anderes und nimmt sich des Feuers an. Da kommt der
Esel aus dem Stall und stupst mich an und der Ochse brüllt. Die Sterne funkeln
in den Nächten so hell, als meinten sie mich. Die sollen mich bloß in Ruhe
lassen. Alle wollen etwas von mir. Und in diesem Moment öffnet sich die
Amaryllis am Fensterbrett, draußen springt ein Eichhörnchen von Ast zu Ast, Meisen
und Kleiber holen sich unermüdlich Sonnenblumenkerne, die Sonne kommt durch den
Nebel und beleuchtet die blaue Karte, auf der „Atme ...“ steht. Wärme steigt in
mir auf. Mein Sohn flüstert mir das Wort „Liebe“ zu, und wir beide sind wieder
verbunden. Ich lache, wie konnte ich die Liebe vergessen?! Und schon springe
ich auf und hole Feuerholz.
©Barbara Biegel 2019
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